Practicar con mis acuarelas algunos motivos florales (copiados de Pinterest)




 

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Un mal recurso

  Pienso en algo irrisorio. Pienso en los números del calendario como si fueran gotas cayendo de una canilla mal cerrada. No sé por qué se me ocurre pensar esto justo ahora. Pero pienso también que los días se suceden como los paisajes que se ven del otro lado de la ventanilla de un tren cualquiera como éste: tan cercanos para verlos y con una existencia tan efímera e insignificante para asirlos. Me siento de lado en el asiento intentando ahondar en la idea que se me acaba de ocurrir. Coloco mi cabeza en posición rígida para observar a través de la ventanilla y me obligo a fijar la vista al frente. Pero me mareo pronto porque la sucesión es vertiginosa y no logro distinguir un objeto de otro. Entonces giro ligeramente la vista hacia aquello que fue y que distingo con más claridad. Arqueo el cuerpo. Parece que el paisaje y sus objetos se detienen   gentilmente para que los observe con atención. Carteles enormes en estructuras de hierro sostenidas en el aire, paredones descolori...
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Matar a la mascota

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  Los únicos cuatro dedos de la mano izquierda del amo acariciaban la punta de la única oreja de su gato negro. El quinto dedo lo había perdido su dueño debajo de la hoja de corte de una máquina de carpintero. Aunque también se podía escuchar que fue dentro de la cortadora de césped. No existen registros fehacientes del accidente, de aquí la ambigüedad. Sin embargo, sí se sabe a ciencia cierta que la segunda oreja del gato pereció el día en que a su amo una pariente suya le porfiara que la carne de gato era igual de sabrosa que la de liebre y decidiera -por probar que la afirmación fuera cierta y, además, porque liebre no tenía ni tampoco medios de conseguirla- aprovechar para sazonar con la del gato. Amo y mascota se habían repuesto rápidamente de sus pérdidas y el día que estamos refiriendo disfrutaban de una apacible y tierna tarde de un domingo gris y ventoso con lloviznas aisladas empeorando hacia la noche. Se ha de admitir que, caricias mediante, ninguno se lamentaba o comp...
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¿En qué cama durmió anoche?

            ¿En qué cama durmió anoche?, me pregunta el detective. Lo miro con incredulidad. Con todo respeto, ¿de verdad cree que voy a acordarme con la resaca que tengo? Me pregunto si alguno habrá podido contestarle. No tengo tiempo para perder, me increpa con la falta de sensibilidad de un empleado público. ¿Alguien pudo decirle dónde durmió la pasada noche, detective?, le contesto. Soy yo el que hace las preguntas, me responde con la apatía de un mal actor protagonizando un western barato. Le pregunto porque posiblemente alguno de ellos pueda aportar datos que faciliten mi recuerdo, le sugiero con toda la amabilidad de la que soy capaz con este dolor de cabeza. Usted parece que no está tomando en serio el asunto. ¿Cómo se le ocurre que yo le voy a revelar los testimonios del resto de los sospechosos?, su pésima voluntad para tirarme una línea que me ayude a abrir la memoria es evidente. Lo miro como aquel que no puede hacer nada frente...
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