Practicar con mis acuarelas contornos humanos


 

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Un mal recurso

  Pienso en algo irrisorio. Pienso en los números del calendario como si fueran gotas cayendo de una canilla mal cerrada. No sé por qué se me ocurre pensar esto justo ahora. Pero pienso también que los días se suceden como los paisajes que se ven del otro lado de la ventanilla de un tren cualquiera como éste: tan cercanos para verlos y con una existencia tan efímera e insignificante para asirlos. Me siento de lado en el asiento intentando ahondar en la idea que se me acaba de ocurrir. Coloco mi cabeza en posición rígida para observar a través de la ventanilla y me obligo a fijar la vista al frente. Pero me mareo pronto porque la sucesión es vertiginosa y no logro distinguir un objeto de otro. Entonces giro ligeramente la vista hacia aquello que fue y que distingo con más claridad. Arqueo el cuerpo. Parece que el paisaje y sus objetos se detienen   gentilmente para que los observe con atención. Carteles enormes en estructuras de hierro sostenidas en el aire, paredones descolori...
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¿En qué cama durmió anoche?

            ¿En qué cama durmió anoche?, me pregunta el detective. Lo miro con incredulidad. Con todo respeto, ¿de verdad cree que voy a acordarme con la resaca que tengo? Me pregunto si alguno habrá podido contestarle. No tengo tiempo para perder, me increpa con la falta de sensibilidad de un empleado público. ¿Alguien pudo decirle dónde durmió la pasada noche, detective?, le contesto. Soy yo el que hace las preguntas, me responde con la apatía de un mal actor protagonizando un western barato. Le pregunto porque posiblemente alguno de ellos pueda aportar datos que faciliten mi recuerdo, le sugiero con toda la amabilidad de la que soy capaz con este dolor de cabeza. Usted parece que no está tomando en serio el asunto. ¿Cómo se le ocurre que yo le voy a revelar los testimonios del resto de los sospechosos?, su pésima voluntad para tirarme una línea que me ayude a abrir la memoria es evidente. Lo miro como aquel que no puede hacer nada frente...
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Espanto

Los fantasmas del antiguo caserón incendiado del pueblo no terminan de consumirse.  Aunque los va erosionando el olvido.  Regresan la noche del año en que hay luna llena roja.  No saben muy bien a qué vienen al principio.  Los padres deambulan confusos, las hijas distraídas.  Se pierden entre las habitaciones sin encontrarse.  Buscan en secreto quién inició el fuego.  Un año lo descubre uno, al siguiente, otro.  Lo intentan por la esperanza de detener el cíclico vagabundear, pero el siseo intempestivo y metálico de las lechuzas usualmente los espanta de horror antes de encontrarse.  También este año las cuentas seguirán sin saldar.
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